Diez.

Hoy he vuelto a subir sola las escaleras que llevan a mi cama, he vuelto a recordar los besos de despedida que me dio en la puerta, he vuelto a pensar en nosotros, y en el antes y el después de conocerle. Hoy he vuelto a quedarme diez minutos atontada mirando la pared, la pared con mis dibujos mentales de lo que quiero ser para él, de lo que él es para mi; he vuelto a cerrar los ojos con las comisuras de mi boca enganchadas a cada oreja.
Hoy he vuelto a darme cuenta de que más de diez, más de diez lustros quiero vivir con él. Que Toni y Marimar me abracen cuando llegue a la aldea, que Duna lleve nuestras arras, y que Inda conozca a sus tataranietos y les cuente su historia. Quiero que sea feliz, conmigo, aunque a veces se levante "torcío", aunque a veces le salga el pronto y aunque a veces simplemente "crea que".
Quiero tantas cosas que son una. Y es él. Es a él.

NUEVE.

Qυe éѕto, éѕto,




dυre ѕιeмpre, ѕιeмpre.

Ocho.

No me faltes nunca, Diego.